Nikolai Varen

Der historische Abenteuerroman hat eine grosse Tradition: O'Brian, Cornwell, Forester. Varen steht in dieser Linie. Mit der technischen Genauigkeit eines O'Brian — ob es die Segelführung einer Fregatte ist oder die Marschordnung eines Söldnerhaufens, jedes Detail stimmt. Mit der Schlachtfeldpräzision eines Cornwell, bei dem der Leser das Terrain versteht, bevor der erste Schuss fällt — ob das Terrain ein Artilleriefeld in der Lombardei ist oder ein verschneiter Pass in den Alpen. Und mit dem Schwung eines Dumas, weil ein Abenteuer, das keinen Spass macht, kein Abenteuer ist.

Was seine Bücher von der Konkurrenz trennt: Bei Varen wird amputiert — bei Kerzenlicht auf dem Orlop Deck, im Feldlazarett nach der Schlacht, auf dem Pass, wo der Schnee rot wird. Das Blut läuft in die Speigatten oder sickert in den Firn. Das Gelände verzeiht keine Fehler — ob Ozean, Gebirge oder Schlachtfeld, es ist kein romantischer Schauplatz, sondern ein Gegner, der Menschen ausdünnt, langsam, durch Skorbut und Sturm und Kälte und Hunger. Und die Geschichte ist kein Bühnenbild für exotische Kulissen. Die Kolonialzeit zeigt Entdeckung und Ausbeutung Seite an Seite, im selben Kapitel, manchmal im selben Satz. Die Söldnerzeit zeigt Ehre und Schlachthaus im selben Atemzug. Die Antike zeigt den Treck eines ganzen Volkes — und den General, der es vernichten will. Wer bei Varen Abenteuer sucht, bekommt es. Aber wer aufbricht, kommt anders zurück. Wenn er zurückkommt.

Seine Prosa ist dritte Person, dicht am Protagonisten. Kurze, harte Sätze, wenn die Kanonen feuern oder die Pikenreihe bricht. Rollende Sätze, wenn das Schiff durch die Nacht gleitet, der Marsch durch den Nebel führt oder der Wachposten über die nächste Entscheidung nachdenkt. Keine Semikolons. Keine Fussnoten. Kein Erzähler, der dem Leser erklärt, was er zu fühlen hat. Nur der Boden unter den Füssen — ob Planke, Fels oder Schlachtfeld — und der Horizont, der nie näher kommt.

Im Zentrum jeder Geschichte steht ein Duo. Der Kapitän und sein Schiffsarzt. Der Söldner und der Gelehrte. Der Stammesführer und der römische Deserteur. Der Bergführer und der verwundete Kurier. Zwei Männer mit gegensätzlichen Fähigkeiten, die einander brauchen, um zu überleben — auf hoher See, auf dem Alpenpass, vor Caesars Legionen. Loyalität, die nicht durch Worte ausgedrückt wird. Sondern dadurch, dass einer dem anderen im Sturm das Tau zuwirft, im Schneesturm den Weg bahnt, in der Schlachtreihe die Flanke deckt. Ohne zu zögern. Ohne zu fragen.