Tom Brückner

Brückner scrive comicità che prima è divertente e poi — se il lettore non fa attenzione — diventa vera. Introduce critica sociale dalla porta di servizio, travestita da battuta sugli orari di apertura delle Poste tedesche. I suoi protagonisti non sono eroi. Sono project manager, padri di alunni delle elementari e impiegate che alle sette di mattina stanno in piedi nella metropolitana chiedendosi se questo è già tutto (la risposta è quasi sempre: sì, ma sarà più divertente di quanto si pensi).

Ciò che lo distingue dagli altri autori: prende l'umorismo sul serio. Non nel senso dell'analisi (sarebbe il contrario del divertente), ma nel senso dell'artigianato. La comicità ha il suo tempo. Le frasi hanno un ritmo. Le battute hanno bisogno di un setup. Una gag ricorrente seminata nel capitolo tre deve rendere nel capitolo diciannove. Brückner non scrive libri che sono anche divertenti. Scrive libri divertenti che significano anche qualcosa. La differenza sembra piccola. È enorme.

A questo si aggiunge qualcosa che ammette malvolentieri, perché nuoce all'immagine: la sincerità. In ogni romanzo ci sono due, tre scene in cui la comicità si interrompe. Così, all'improvviso. Nel mezzo del caos un personaggio dice qualcosa di vero, di scoperto, di doloroso. E poi (perché la vita funziona così) qualcuno fa una battuta e si va avanti. Ma quella frase resta.